Yambie

. . . в твои глаза вглядывается всепоглощающее ничто . . . Саша оглядывается в сторону. На миг ему кажется, что он слышит чьи-то шаги на кухне, чей-то грубый голос с хрипотцой и жалобный скулёж. Сжимает веки, когда кажется, будто видит в коридоре бесформенные бледные силуэты. В этой квартире никого нет. Тотчас казалось, что здесь находится слишком много людей. Толкаются, кричат друг на друга, бьют, режут, даже стреляют, превращая комнаты в месиво из ободранных обоев, одеял, переломанных стульев, шкафчиков, а также крови. . . . помнишь то, что не должен помнить . . . Плотным одеялом над квартирой вновь нависает молчание, перебиваемое стуком клавиш на клавиатуре. Неприятное чувство, что будто вот-вот, один миг, и он исчезнет в то небытие, что смотрит на него с экрана монитора. Виктор (16:12): А кто этот курьер, из-за которого начались проблемы?

В облаках серого города летает гигантский кит. Его пасмурное имя, за которым скрывались грозы, взяли люди, возложившие на свои плечи бремя вершителей чужих судеб. Это был вопрос власти. Вопрос обогащения. Вопрос того, чтобы стать лучше других. Это был вопрос того, чтобы стать как все. Брендированная одежда – будет изношена спустя месяц или два, если располагает хоть каким-то удобством. Налог на личный транспорт – мнимое представление о свободе, пока не застрянешь в цепочке пробок таких же легковерных дураков на колёсах. Кофе из многочисленных кофеен – чуть-чуть вытеснило собой пивные и хвастается вычурными англизированными или итальянскими названиями, когда как основной состав практически не меняется. Порой кажется, что природным даром к рассуждениям философского характера обладают только худшие из умов. Они извращают собственное представление о ценности бытия или начинают вести жизнь затворников, осуждая вспышку рождения человечества. На несколько секунд Саша закрывает глаза, задерживает дыхание словно в попытке попасть туда, где обитает тот самый большой синий кит. Пробыть там три дня и три ночи, а после помножить это срок на сотню, чтобы расплылась грань между сном и смертью. После тонкие пальцы Саши начинают стучать по высоким клавишам, набирая номер в ICQ и вбивая вакансию кадровика. Его сердце стучит чаще, дыхание учащается, а скачущие из крайности в крайность мысли в голове выплясывают маленький шабаш, предрекая ничего хорошего, перечёркивая возможное будущее красным крестом. Молодое семечко с зелёным ростком идёт по стопам гнилого отца древа. 𝆺𝅥𝅯 Я знаю, что ничего не знаю. Эта фраза однажды была сказана одним древнегреческим философом, но только к определённому году жизни я смог понять её смысл. В любом сознательном возрасте мы кичимся тем, что знаем что-то лучше других. Наш опыт уникален, тотчас – наш опыт доступен всем вне зависимости от социального положения. Мы кичимся тем, что прошли сеансы терапии, наглотались таблеток, которые ничем не уступают той дряни, что можно откопать в чужом саду или купить у местного нарика. Мы кичимся тем, что выздоровели, но потом вновь начинаем глотать таблетки, чтобы собрать осколки маски, которая угодна нынешнему обществу. Е с л и г о р д ы й б у д е ш ь б и т Мы кичимся тем, что работаем как проклятые. Мы зарабатываем деньги. Деньги, деньги, деньги, очень много денег! У меня есть работа, которая приносит деньги, а потому я познал самый главный смысл жизни. Я обеспечен любым хламом, который только захочу иметь. Даже. Если. Этот. Хлам... продукт из плоти, костей и крови. Е с л и р о б к и й б у д е ш ь б и т Мы кичимся знаниями философии и религии, хотя даже не пытались вчитаться в пыльные текста, не пытались примерить на себя роль тех, кто жил в те лета. Мы знаем имена. Артур Шопенгауэр, Эрнст Юнгер, Мартин Хайдеггер, Рене Генон, Юлиус Эвола. Мы знаем их имена. Но я не считаю, что душой мы всецело прониклись их деятельностью. Это напускной пафос. Потребность в исключительности, которая разбивается едва кто-то заденет тебя плечом. Мы творцы своей жизни, мы боги своего бытия, но на самом деле – неудачные дубли. Е с л и т ё п л ы й б у д е ш ь б и т Я ничтожен перед небом, куполом нависающее над моей головой. Мне претит общество, в котором мне приходится жить. Я грежу о вечной тьме, когда падаю лицом в подушку. Я грежу о покое, который неведом никому из ныне живущих. Я грежу о смерти, которую встречали старцы прошлых лет. Е с л и м ё р т в ы й – т о ф а р т и т Я грежу о той, кто стала моим началом и концом. Дом. Учёба. В груди вскипает ярким пламенем жизнь. Страх, злость и азарт лучшие лекарства от депрессии. Даже если не знаешь какой результат будет ожидать в конце. Даже если придётся упасть с обрыва, предварительно переломав парочку костей. Даже если он рискует не сколь собой, но близкими по крови. Нет. Сейчас, именно сейчас это всё чего-то стоит. Он ещё юн. Он ещё глуп. Его смерть будет красива. Она возвращается в квартиру Виктора на следующий день после учёбы. Включает компьютер, заходит в рабочий профиль, взяв себе чужое имя и историю. А перед этим вытаскивает из портфеля верёвку и привязывает её к батарее. Полностью открывает одно окно, пока оставляет закрытым второе. В ореховых глазах мерцает синева монитора. Пальцы вновь стучат по клавишам, а после выписывают отдельно в маленький чёрный блокнот имена, номера и адреса тех, кто из рук в руки передаёт подпольный товар.

𝆺𝅥𝅯 Утреннее солнце озаряет богатые просторы города Ина. Кистью умелого художника, оно рисует ещё спящие заведения Ёсивари, дома самурайских кланов и заискивающих торгашей, рисовые поля и высокие горы, за которыми прячется необъятное море. Шум волн, что бьются о скалы, и крик чаек — воспоминание без образов, столь родное и что-то чужеродное. Умиротворяет и одновременно мучает, невольно заставляя задаваться вопросами о далёком прошлом, которого как будто бы никогда и не существовало. Вчера это был один человек. Сегодня — другой. Не меняется лишь маска, которой дали имя Мисима. Покой и отрешение — эти слова с натяжкой можно было бы назвать синонимами твоей жизни. Забавно, что слова падшей женщины ввели тебя в состояние ещё большего сомнения. И хоть ясно как это сонное утро, она следовала своим мотивам — крошки надежды теплились в твоём измученном сердце. Твоё тело удушливый кокон. Душа — ещё не сформировавшийся мотылёк, который бьётся в агонии своей тесной утробы. ~ . . . ~ Когда тебя покидает наваждение минувшей ночи, ты ищешь людей достаточно сговорчивых и наблюдательных, чтобы они могли рассказать о дальнейшей судьбе твоих товарищей. И хоть, конечно, это довольно громкое слово для тех, чьи судьбы невольно переплелись с твоей, ты не можешь остаться в стороне, бежать и молиться о милосердии Будде. Внутри себя ты ощущаешь туго натянутую струну савари, которая вот-вот порвётся с неприятным треском. Прошлой ночной за пределами храма синто, произошло что-то ещё, не менее ужасное и твоё сердце пропускает удар, когда один из торгашей рассказывает тебе о том, что увидел у городских ворот. Можно ли считать, что Рэна в какой-то мере настигла злой рок кармы? От него исходил слабый запах крови, а верный меч уже давно являлся орудием мясника, а не воина. Его голова слетает с плеч, но по какой-то причине асигару забирают и тело. Маленькие пятна крови украшают подол платья его спутницы. Её тоже уводят прочь. Юная госпожа Накаяма? Кажется, она благополучно вернулась домой, вопреки тому, что выглядела словно чем-то напуганной. Ты мог бы наведаться к ней. Тем более, что формально ты как раз служил её семье. Весьма иронично в твоём нынешнем социальном положении, но неудивительно в период войны. И закалённый в бою ронин ценная боевая ячейка, главное не забывать подкидывать звонкую монету или держать рядом охранников. Или, может, пойти к воротам? Ты слышал, что в последнее время к замку Такато мало кого пускают. Но, может, имя Накаяма возымеет необходимое впечатление...

Caput XII 2023 — 2024 Сверхъестественное: Поступь зла 10.10.2023 - 30.05.2024 Мастер игры @Ribka Обсуждение # Игра # Эпилог мастера Механика: Авторская . . .

Гифка из предстоящего трейлера А вообще чем-то меня всё-таки зацепил некромант Эммерих, особенно на скриншоте с полной пати. Он выглядит, как социально-неловкий дед, которого заставили социализироваться против его воли.

Варрик выглядит прекрасно.

Блуперы приложили усилие, чтобы сохранить уникальные фичи (как, например, дыры, в которые Джеймс неустанно лез) оригинальной игры, а тотчас внести новшества на современный лад. Но это как-то слишком быстро, есус помилуй.

Он не считал себя человеком суеверным. Внимание зацикливалось на унылых красках жизни, где изредка просачивалась знакомая синева. Она казалась сном, бесконечным сном, который сводил с ума, от которого становилось тошно. Он терзал самого себя за слабость, злился на то, что это никак не заканчивалось. По итогу хотел уничтожить всё, что его окружало, чтобы оставить вокруг себя и внутри ничего, коме пустоты. Ощущение душевной боли притупляется той же злостью. Это своего рода защитный механизм – отгородиться от тех, кто прямо или косвенно пытается задеть его сердце. Он несколько раз перечитывает фразу «синий кит» и сознание в ответ рисует образ синего кита, который парит где-то в облаках. Но должен ли синий кит выглядеть как... синий кит? Почему бы не какое-нибудь другое живое существо, почему не человек, почему не как явление в образе урагана, сметающего в небытие целый город? Что-то неописуемое, невиданное раньше. Что-то за гранью человеческого понимания. Несколько кликов мышкой и стук клавиш на пыльной клавиатуре. Саша выходит на личную страницу Виктора в социальной сети «ВМесте». Губы трогает кривая улыбка, пока он вглядывается в окно виртуального образа. Ты тот, кем представляешься в реальной жизни? Или ты всего лишь лжец, который привык отыгрывать роль? Нутро охватывает чувство презрения со злобной гордостью. В комнате вновь раздаются стуки клавиш. Саша не считал себя человеком суеверным, но он знал, как начать игру, которая обрела свою жизнь из слухов, передаваемых впечатлительными подростками. #синийкит #явигре

ᛗⱥҟꝋ Она падает, казалось, на пыльный пол какого-то блеклого домика в забытой глуши, где одиноко пылает огонь идори. Он молвит треском сгорающей древесины и углей, осуждая их грех. Молвит душами падших, чьей плотью и костями уже давно насытилась земля, молвит их немыми устами, предрекая кару за их слабость. Это место похоже на сон. Вид из окна всегда казался унылым и пустым. Но их сердца наполнялись мимолётной радостью, когда они смотрели друг на друга. Хотя нет. Лишь одна из них. И в итоге лишь одна и осталась, чтобы вновь ощутить на себе тепло солнечных лучей, ласки дождя и снега. Она падает на пыльную землю — со стороны кажется, что её кто-то толкнул или она споткнулась с лестницы, задев ногой подол платья. Наваждение уходит прочь, её окружают незнакомые люди, но большинство даже не обращают на неё внимания, кроме двух близких ей девушек. Стыд немилосердно душит, он ощущается лезвием ножа, что режет горло. Страх. Горечь. Вместе с этим она — Мако или Йоко — ощущает, что что-то кардинально переворачивается в её жизни. Миг покоя даёт трещину. Сладкая горечь отдаёт привкусом пепла и крови. Что-то настигло её из прошлого, где она забыла кто есть на самом деле. Холодное дыхание самой смерти обволакивает её пока ещё смертное естество. . . . Ꞩħīҟī Первый шаг делает молодой стражник. Его взгляд направлен в сторону девушки. — Госпожа Араи, — обращается он к ней, учтиво поклонившись перед этим. За ним не ощущалось фальши, надменности, того, что обычно другие испытывают в отношении людей её касты. Тонкая материя непринятия другого человека, которому не повезло родиться в более репрезентабельной семье. Это было даже приятно. Чувство, будто ты действительно некая госпожа. — Прошу, примите мои соболезнования касательно кончины вашего мужа, — продолжает говорить молодой стражник. — Его героизм при Каванакадзиме не будет забыт. Глупость. Они забрали его у неё. Он ещё мог быть рядом с ней. — Придворный нашего генерала, Акиямы Нобутому, очень желает встретиться с вами у окрестностей замка. 𓆩死𓆪 Никогда не знаешь, что таится в чужом сознании. Думаешь, что смог чуть приоткрыть хрупкую бумажную дверь, но на самом деле сквозь эту тонкую щель не проходит свет луны или солнца. Собственный разум отрада любопытству. Умы людей рисуют немыслимые образы того, что не приживётся в мире материи, печали и боли. Это радость, которой не ведом конец. Это жестокость, само проявление которой свергает целые армии. Его разум не был исключением в этом плане — его разум вёл тропой смерти ради любви, которой никогда не существовало. А он не хотел верить. И даже если это оказалось правдой, он не смог бы так просто отпустить. Он продолжал сеять разруху. Он отказывался принимать то, что можно поступить как-то иначе. В конце концов принять, что на его чувства никогда не ответят взаимностью. Жить дальше. Созидать. Прекратить обманывать себя, рисовать в своём сознании что-то возвышенное, но мнимое в своей сути. Свиньи всегда оканчивают свой путь на бойне. И всё же в этом тоже есть своя определённая... красота. Шики слышит свист за своей спиной. Обернувшись, видит бесстрастное лицо Рэна и тонкую тёмную линию на его шее, из которой стекают капли крови. На землю сначала валится голова ронина, а за ним его тело. Перед девушкой теперь стоит потрёпанный мужчина, который подхватывает голову убитого им Рэна за хвост. Выпрямившись, он ловит взгляд Игараси. Одна из четырёх красных нитей судьбы резко оборвалась.

Затаив дыхание, он оглядывается по сторонам. Надеется увидеть кого-то рядом с ним, знакомое лицо. Вот он отойдёт в сторону, чтобы не мешать с выламываем двери грубым ломом. Не будет нависать, пока кто-то возится со сложной конструкцией дверного замка с помощью каких-то булавок. Как ему кажется – он был наблюдателем. Даже когда сердце кровоточило от душевной раны, когда лёгким всё сложнее становилось впитывать в себя загрязнённый воздух городской суеты, он надеялся остаться лишь наблюдателем. Что-то меняется. Он опускает ладонь на ручку двери и пару раз дёргает её. Щурит глаза, заметив выпирающий гвоздик. Его запросто можно открутить, лишив обитель надёжной защиты, единственной по всей видимости. Открутив гвоздь, Саша слышит извне приглушённый стук. Дверь едва приоткрывается, замок наклоняется чуть вперёд, потеряв опору. Он был здесь раньше. Его здесь раньше не было. Саша заходит внутрь, будто к себе домой. Ловит себя на мысли, что неким чудом он шагнул в пределы давно забытого сна.

Всё вокруг будто пропитано её запахом. Хоть он и избегал чужих прикосновений, её дух обретает новую оболочку в виде его тени. Она всегда рядом, когда восходит солнце, когда он просто стоит под жёлтой лампочкой, которая вот-вот лопнет от перенапряжения электричества. Он улавливает запах сирени. Весны. Это не кажется мороком, хоть и объяснить трудно. В этом есть что-то приятное, а от того не менее тоскливое. Ведь её больше нет где-то там – в небольшой коморке огромного бетонного блока, закрашенного снизу цветастым граффити и шифрами для закладок. Часть дня проходит уныло. Он не мог вспомнить, чтобы учителя у него что-то спрашивали. Негласно, наверно, решили его не трогать, зная или подозревая, где он находился ранее, повесив на него клеймо неприкасаемого. Он не сделал какие-то либо записи в тетрадях, напрочь забыл о том, что задали на следующие уроки. Перед глазами всё также маячило необъятно голубое сияние, хруст снега под ногами и грустное завывание ветра. Неизменно. Он думал о жизни. Как глупо же другие пытаются придать ей хоть какой-то смысл, будто утопленники, которые не могут ухватиться за спасательный круг. Рисуют в своём воображении поэмы. Думают, что по ту сторону – безмерное счастье, ответы на все существующие ныне вопросы бытия. Он думал о смерти. Представлял некую цикличность, череду, где одни вопросы заменяются другими. Он представлял бездну – колыбель вселенского покоя. Сон без сновидений. А, может, ты наоборот перерождаешься? Вернее материя, которая от тебя остаётся. Формируется новая душа. Наступает другая жизнь. И пока ты её проживаешь, пытаешься вспомнить былую. Ты ощущаешь отголоски. Какая-то мелочь кажется тебе смутно знакомой. Когда ты начинаешь что-то понимать неосознанно. Когда не пытаешься что-то приукрасить. Когда даёшь всему в своей жизни просто следовать своим чередом. Это не его слова. Это не его улица. ☽・𝆺𝅥𝅯・☾ Кажется, его звали Виктор Максимов. Видный парень немного старше его, который при каждой возможности болтал Столице, отчего Саша лишний раз воротил носом. Он жил в весьма уютном жилом комплексе, в кирпичном доме, обвитым виноградной лозой. А ещё он выступал сольно в СКВОТе, где завороженно смотрела на него Соня... Сердце пропускает удар. Саша стоит возле кирпичного дома, обвитого той самой лозой. Голова неприятно гудит в попытке разобраться – сон ли то был или воспоминание, что нести в себе могли несколько людей. Он пытается вспомнить лицо Виктора, как тот выглядел. Пытается вспомнить заходил ли он как-то в его квартиру. Так, конечно, они разные поля ягоды. Виктор ступал на грани, он словно готов был пожирать жизнь, отравившись в итоге её дарами. Сам Саша чувствовал себя робкой рыбой, которая боялась заплыть чуть дальше каменистого берега. Пока он рассматривал здание, мимо прошли три женщины – две в сером пальто, а третья в чёрном. Последняя закрыла лицо ладонями, тихо всхлипывая. Одна из женщин в сером пальто придерживала её за плечи, когда как вторая гордо шла впереди. Оплакиваем не смерть человека, не творца или короля. Груз этот ложится на наши плечи – вина наша перед землёй едина. Саша ступает вперёд. Открывает дверь подъезда, поднимается по лестнице и наживает на кнопку звонка квартиры, где предположительно должен жить Виктор. Ноги едва подкосила от ощущения некого deja-vu.

Сеть всё равно не забудет.

Он просыпается от ночного кошмара. Так, по крайне мере, кажется на первый взгляд. Жизнь зациклена на одном знаменательном событии – отправной точки блеклого промежутка, который обрывается мириадами разноцветных звёзд. Он просыпается от сладкой грёзы – то единственное, что не хочется отпускать. Переживать раз за разом, застыть в этом моменте, запомнить в вечности, как делают это художники, увековечивая виденные им образы в картинах. Он чувствует себя истощённым. Едва раздражён. В сознании небрежными кляксами плывут фигуры знакомых ему людей. Одни очень далеко от него и он сам не хочет к ним приближаться. Другие слишком навязчивые. Они лезут в палитру, которую он использует для обозначения своего чего-то хорошего или плохого в жизни. Они лезут в мир, оттенками которого он не хочет делиться, боясь его погибели. Тяжёлые перемены. Одна клякса очень яркая. Он не знает, что про неё думать. Он не знает оставить ли всё, как есть, прогнать её или решиться подойти. Она есть неопределённость. Она есть предел. Саша обращает светло-карий взгляд в сторону Сони. И он вдруг ловит себя на случайной мысли, что никогда с ней на самом деле не общался. То была какая-то ширма, программный код, который ему внушили. Заставили отыгрывать роль. Он ощутил растерянность, хотя внешне сделал вид, что совсем не удивлён. Зачем? Кого ты пытаешься рассмешить? – Тебя здесь нет, – надменно сказал Саша, вставая с кровати. – Плод моего больного воображения, – уже немного неуверенно пробурчал он себе под нос, пройдя мимо Сони к шкафу, чтобы переодеться.

ᛗīꞩħīᵯⱥ Он смотрит на тебя и глаза его выдают искреннее сочувствие. Ты ощущаешь в нём добрую, незапятнанную жестокостью, высокомерием и тщеславием душу. Таких, как он в этом мире единицы. И, как правило, судьба зачастую несправедлива к ним. Слова превращаются в неразборчивый, раздражающий шум, похожий за скрежет стали. Молодой врачеватель что-то говорит тебе, пытается успокоить. И рядом с ним, да, рядом с ним находится кто-то ещё. Сухим тоном что-то бормочет себе под нос. Говорит, что сейчас что-нибудь принесёт. В этот самый момент твой слух словно обостряется. Ты слышишь шаги. Как они отдаляются — всё дальше и дальше по какому-нибудь узкому коридору. Ты слышишь чужое, едва уловимое дыхание. Широко открываешь глаза и видишь лицо врачевателя. Слышишь ритмичные удары сердец — его и своего собственного. Жадно глотаешь ртом воздух. Чувствуешь на своей коже холод ночи и тепло затухающей свечи. Слышишь стрекот одинокой цикады. Ты хватаешь монаха за ворот одежды, пачкая её в крови. Он напуган, но не пытается тебя оттолкнуть. Тебя захлёстывает злость. Зависть. Он не желает тебе зла, но по какой-то причине... ты его ненавидишь. Ты закрываешь глаза, проваливаясь в беспамятство. Последнее, что ты слышишь — мягкий хруст с глухим чавканьем, как будто бы кто-то откусил кусок от сырого мяса. 𝆺𝅥𝅯 По телу разливается знакомое, приятное тепло. Сладкий вкус на губах, как если бы ты отведал самое отменное сливовое вино. Это нектар, который доступен только тебе. Это нектар, за который ты платишь своей человечностью. И то, что ты видишь перед собой — тебя это мало удивляет даже. Врачеватель смотрит на тебя с застывшей маской ужаса, едва приоткрыв рот. Вся его шея растерзана. Вероятно он даже не успел вскрикнуть, когда ты начал пировать. И всё же ты не ощущаешь полного удовлетворения. Более того, ты — а то и нечто другое — понимаешь, что этого недостаточно. Дохлый мальчишка пригоден для того, чтобы его остатки сожрали бродячие псы или кто-то вроде тебя. Ты не сможешь отстрочить пагубное влияние своего проклятья с помощью этого тела — здесь больше нет жизни. Нужен кто-то ещё. Ты слышишь шаги. Кто-то идёт сюда. Краем глаз смотришь в сторону окна и вновь ловишь себя на том, что кто-то сейчас внимательно наблюдает за тобой. И, кажется, даже видел, что ты сделал с несчастным юношей. Нужен кто-то ещё. Или ты встретишь погибель. Окончательно превратишься в монстра, каким и являешься. В это же время тебя одолевает странное сомнение... . . . ᛗⱥҟꝋ Эйко подхватывает тебя за руку, уводя вместе с Канаэ. Чужое дыхание на собственной шее, как невидимое клеймо. Что-то постыдное, а тотчас... приятное настолько, подобно запретному плоду из мира Йоми. Когда вы спускаетесь, то застаёте небольшое скопление людей, которые бурно обсуждают то, что случилось у святой обители Накатоми. Кто-то бросает взгляд в твою сторону. Ничего такого, как кажется, но голова идёт кругом, взывая к тревожным мыслям, что они видят в тебе кого-то другого. Самозванку. Убийцу Накаяма Йоко. — Госпожа... Ты оборачиваешься на знакомый голос и видишь... 𝆺𝅥𝅯 ... видишь себя. Шею ласкает тёплое дыхание, провоцируя лёгкую дрожь по всему телу. На тебя смотрит какая-то бродяжка, которая представилась Мако. Белая рубашка с красным хакама выдавали в ней жрицу мико. Падшая служительница ками, ничего особенного. Но её лицо, голос, кожа, тело... это поразительное сходство. Будто какой-то безумец создал идеал той куклы, которую не отличить от человека. Тем льстит твоему тщеславию, что она очень похожа на тебя. Что кто-то — само собой — решил выбрать тебя для этого образа. Едва коснувшись подушечками пальцев щеки, ты завороженно наблюдаешь за ней, пока она пытается перевязать оби. Поправляет рукава, ворот платья, аккуратно заплетает ленту, собирая твои волосы в хвост. Она смотрит тебе в глаза, не проявляя и тени эмоций. Твои губы трогает лёгкая улыбка. Её имя Мако. Твоё — Йоко. Нет. Подожди. Что-то не так. Вы ещё ближе друг к другу. Шею ласкает тёплое дыхание, провоцируя лёгкую дрожь по всему телу. Ты опускаешь ладони на её талию. Она оголяет твои плечи. Её имя Йоко. Твоё — Мако. Что-то не так... Тебе становится всё труднее дышать — в глотке застряло что-то острое. Это она ведёт маленьким ножом вдоль твоей шеи. Едва губами, касаясь твоих губ, прижимая плотнее к себе. Нет. Нет. Нет! Неблагодарная тварь, что она о себе возомнила? Оттолкни, оттолкни её, ты не умрёшь от рук это падали!

ᛗīꞩħīᵯⱥ Тебя уносят прочь от кровавого круга, где произошло бесчестье плоти чуть ли не у самого порога в храм. Тебя не несут в самое святилище — к застывшем образам Будды или Аматэрасу. Ощутить их взор, их милосердие, хотя бы щепотку благословения проклятой жизни. Нет. Правильно проявить сострадание, но страх никуда не денется. Особенно страх ещё больше опорочить землю, из которой черпали не сколь духовность, а влияние, статус, косвенную возможность повелевать массами. От лица богов молвить — это правильно, а это нет. Мысленно они тебя упрекали, но, кажется, знали о связи с дочерью семьи Накаяма. Хорошая собака. Послушная, верная, кормящую руку не цапнет. Хотя в чём смысл? Когда ты выбрал именно эту тропу, отказавшись от забытья, всё будто бы растеряло свою ценность. Ты решил присягнуть самурайскому роду, но, кажется, что от скуки. Ты присягнул в любви и верности девушке, и фоном тоже маячила жестокая скука. Возможно, ты искал спасение, но в иное время задавался вопросом — в чём смысл? Это происходило уже не раз. Твой разум обманывал тебя. Ты не был уверен в том, что те или иные мысли принадлежали именно тебе. Твоя кожа покрывалась тёмными пятнами, ты истощал запах разложения, ты пожирал чужую плоть, забирал чужие души, чтобы прожить ещё один цикл бессмысленного бытия. Кто это будет на этот раз? Может, одна из тех девушек, что сопровождали госпожу Накаяма? Может быть та, что смело взглянула в глаза трупа? А, может, тот, с кем довелось поделиться сокровенным. Кому однажды ты раскроешь ещё более жуткую правду и расцветёт бутон паучьей лилии. Даже если ты не захочешь, даже если ты будешь противиться — оно примет решение за тебя. Мисима Кимитакэ? Нет. Его уже давно нет в живых. Умершие нарекли тебя Мононокэ. Воины, знать, крестьяне... сколько же их на самом деле было? Скольких убил именно Мисима? Ты и не знаешь. Вот в маленькой комнате над тобой хлопочет молодой лекарь от храма. Обрабатывает рану, старается аккуратно зашить её. А между тем ты начинаешь испытывать знакомый голод. Вкус человеческого мяса. Кокон подобно утробе матери. Тёмное, тесное, но тёплое место, где ты видишь долгий, долгий сон. — Не двигайтесь, пожалуйста, — просят тебя и ты слышишь рядом шаги. Здесь есть кто-то ещё, кто помогает лекарю. И ещё... кто-то, кто наблюдает за тобой извне. Что-то ждёт. Неважно. Голод. Слияние. Твоё тело уже давно не принадлежит тебе. Если не выберешь ты, то выберут вместо тебя. Ⱥħⱥṁҟāɍⱥ Вы покидаете храм и следом гаснут бумажные фонарики. Ина не маленький город. Слухи о произошедшем будут нестись медленно, прежде чем сложится одна единственная версия — ложь её суть в любом проявлении. Вас окутывает музыка ритуального танца бон одори, смех детей и взрослых, энергичных зазывал, которые пытаются привлечь ваше внимание к своим продуктам. Словно ступаете в иное измерение. Если вдруг решите вернуться, найти засохшее кровавое пятно или спросить у окружающих касательно недавних событий, то вас одарят недоуменным взглядом. Может, так было бы в разы лучше. Твой муж благополучно вернулся с войны, он жив и горячо любит тебя. Твоя сестра не пропадала без вести — она гуляет с тобой по улицам нового года, держа под руку. Твоя жизнь не кажется каким-то бредовым сном, ты остаёшься кем-то вроде святой в газах окружающих и живёшь в гармонии со своей тёмной стороной. Ворота, которые вели в замок были заперты, как и всегда. Насколько вы слышали — сейчас туда практически никого и не пускают. На вас внимание обращает один самурай, который о чём-то говорил с одним из стражников. Он не спешит к вам подходить. Вряд ли подойдёт, если вы не осмелитесь. Что-то подсказывала вам, что просто так вас не пропустят — простое красноречие не возымеет должного эффекта, а угрозы и насилие усугубят текущее проживание в городе.

Он опять сходит с ума, ведь жизнь его – это насмешка свыше. Красные пятна на полу и стенах, красные пятна в собственных глазах. Мир этот прогнивал изнутри – он гнил вместе с ним, опаляя лёгкие мерзким никотином. Жизни нет – смерть начало и конец. Он её невольный свидетель, он сосуд ненависти, отчаяния и скорби. Удушливый ветер уносил с собой дни, месяцы и годы. Он терпеливо ждал. Он не хотел вновь чувствовать себя обманутым самим мирозданием. Он не хотел, чтобы внутри ютилась надежда. Опять сходит с ума и, кажется, это самая правильная для него кончина. Пусть в агонии бьётся его разум. Пусть черствеет его сердце, что некогда дорожило даже самыми поверхностными связями. Пусть ручьём стекает кровь, пусть нежная грёза превратиться во что-то отвратительное. Погрязшее в самом низменном грехе. Пусть обесценятся юношеские идеалы. Пусть душой он умрёт, а на её месте будет ничего. Пусть вновь погибает в нём надежда. И он сходит с ума, отдаваясь мороку. Громко вздыхая, касается языком языка. Прижимает плотнее к себе, избавляясь от одежды, оставляя на бледных бёдрах алые пятна, грубо сжимая пальцами. Двигаясь в унисон с ней, из жизни рождая смерть. Лбом касаясь лба, ладонью щеки, проводя большим пальцем по россыпи веснушек. И я так много хотел тебе рассказать. Боялся, что ты уйдёшь. И ничего не делал. Не вернёшься. И ничего не сделал бы и тогда. Тем более, что ты нашла кого-то другого. Ты уже любила кого-то другого. И с моей стороны всё это было тщетно. Всё это опыт для чего-то большего, но для чего именно? Когда оно будет? И я сам уже готов проститься со своей жизнью. И он сходит с ума, пока фоном звучит эмокор. Он шутка. Он насмешка. Его тело чахнет в белых стенах больницы. Его разум умирает от сладкой агонии. Кажется, что его больше не существует. Кажется, что и её никогда не существовало. То был сон, милый сон, длиной в целую жизнь. В нём вновь умирает надежда. Пусть.

Голос его – безмолвие. Воплощение идеальной тишины, не перебиваемой свистом ветра и шумом волн. Ни шепотом, ни криками. Ни мольбой, ни проклятиями. Голос его – ткань длинного серого плаща, прикосновение поздней осени и зимы, когда земля предстаёт мёртвой пустошью. Сама зима не есть конец всего сущего, а лишь испытание. Рваные раны на руках от колючего холода, иней на тёмных ресницах и светлых локонах – её прикосновение напоминают объятья жестокой матери, которая не годилась на роль оной. Тотчас не лишена она была любви и милосердия в отношении собственного ребёнка. И толика тепла растекалась по телу, когда её мягкие, но холодные на ощупь губы касались лба. За ней предшествовала весна. Через тернии боли алых роз и белых подснежников, она обещала перерождение. Он же представлял собой конец бытия. Естественное увядание всего живого. То, что воистину можно назвать чем-то бессмертным, ибо он свидетель того, что родилось на заре времён. Красный – суть его души. Красный, как отблеск последнего дыхания жизни, который сожжёт под его взором самого себя и превратится в пепел под его ногами. На серую ткань ниспадают алые волосы. Он коронован Акеном, Хароном и Хель. Он их голос. Он их лик. Их слова и жесты, их беспристрастная воля. Он погибель живых. Он их спасение. Он отнимает. И тотчас – щедро одаривает. Он антихрист и он мессия. О н и м е н н о т о т, к е м т ы х о ч е ш ь е г о в и д е т ь Он вернулся, чтобы увидеть конец долгой зимы. Я о п я т ь с х о ж у с у м а Губы дрогнули в едва заметной кривой ухмылке. Наверно, именно так с концами впадают в шизофрению. Она подкрадывается незаметно, задаёт неудобные вопросы рассудку, уточняя, где грань между реальностью и воображением. Она не спешит к тебе – она двигается медленно, нагоняя чувство страха до предела. Она почти твоя точная копия, но со следами отвратной опухоли. То твой разум. Всё это похоже на бредовый сон, где твоя оболочка уже давно мертва. И разум празднует его поминки, разбрасывая тут и там разноцветные ленты с лепестками и зёрнами риса. И праздник этот длится до тех пор, пока чёрный диск не затмит собой то, что называлось здесь солнцем. Отблеск жизни извне, связь с которой была потеряна. – Де... Он закрывает рот ладонью, не давая самому себе полноценно озвучить слово. Ищет взглядом что-то острое или хотя бы достаточно тяжёлое, едва сдвинувшись с места. Разум невольно прорисовывает место, похожее на заледеневшую кухню. Звук скрипящей форточки, холод и чей-то приглушённый девичий голос...

Ꞩħīҟī Грубая кожа вместо рисовой соломы, чтобы сплести верёвку симэнава. Это уже совсем другой оберег. От него веет затхлостью, кровью, присутствием самой смерти. Быть может, если судьба сложилась немного иначе, она была бы из числа тех детей, чей звонкий смех исчезает за тем же рисовым полем в свете заходящего солнца. И небо, и земля подарили тогда бы ей платье с узорами журавлей и пионов. Но эта самая судьба, ведомая руками богов, чьи истинные лики люди давно забыли, распорядилась иначе с жизнью ребёнка. Смотрит на труп, как на живого человека. Но в какой-то мере так и есть. Оболочка израсходовала себя. В скором времени запах гнили усилиться настолько, что, когда уберут тело, здесь ещё будет веять присутствием смерти. Плоть там и здесь начнёт надуваться, как бумажный шарик. Лопнет и накормит почву, где будет расти тёмно-зелёная трава, а то и ликорисы. Кровь липнет к пальцам, будто отчаянно хочет найти новый дом, где будет кипеть жизнь. Она смотрит на труп, как на живого человека. И в какой-то мере так оно и есть. Остаются отголоски былой жизни. Они становятся ветром. Закатанные глаза мертвеца неожиданно приходят в движение. Он смотрит на тебя и на какое-то время твоё тело больше не принадлежит тебе. Провидение ли это? Или собственный разум пытается обмануть тебя? Порой трудно различить даже грань неведомого... ~ . . . ~ Ты видишь мир его глазами. Вытаскиваешь копьё из тела убитого воина Кагэтора, которого ныне называют Уэсуги Кэнсин. Чувствуешь тяжесть складных доспехов, боль и изнеможение по всему телу. Ты оглядываешься назад, чтобы выхватить застывшую фигуру генерала Ямамото Кансукэ, который вёл вас всех на бой во имя амбиций своего даймё. Вопреки усталости, чувствуешь, как внутри тебя вновь разжигается пламя ярости. Желание изменить свою жизнь, стать кем-то больше, чем просто воином асигару. Желание, чтобы твоё имя было увековечено в летах. Ты поворачиваешь голову и теперь сидишь возле ирори. Наблюдаешь за тем, как тлеют угли под чайником, напоминая поле битвы, за которой наблюдал издалека. Напротив тебя сидит бритоголовый мужчина. Полумрак скрывает черты его лица, хотя ты догадываешься кто это. Он рассказывает о божественности, которой некогда обладали люди. О том, как она была потеряна, когда Изанами подалась в страну Ёми из-за тяжёлой болезни. Как Изанаги не смог её принять, видя, что ни следа осталось от бывалой красоты супруги. Мужчина утверждал, что нашёл что-то, что сможет искоренить болезнь Изанами. Вернуть людям утраченную божественность. Тебя это не интересует. Мужчина понимающе кивает. Ты, однако, соглашаешься помочь ему. Ведь терять тебе больше нечего. Вновь ты поворачиваешь голову и уже лежишь на земле. Задыхаешься от кровавой мокроты. Ты согласился на худшее. Тебе и не предлагали что-то лучшее. Мужчина нависает над тобой, удерживая деревянными палочками какое-то насекомое. Уже ты, как дочь семьи Игараси, знаешь, что последует дальше. Эта судьба должна была настигнуть твоего мужа. Эта судьба, которая сделала бы его рабом ритуала Мукадэ. Маленькие, острые лапки касаются твоих щёк, подбородка, мягких губ. Насекомое пробирается тебе в рот, в глотку, но ты не можешь никак пошевелить руками, чтобы вытащить его. Чувствуешь, как оно извивается у тебя внутри, пирует твоими органами, сворачиваясь клубочком в твоём чреве... Помнишь ли ты? Как однажды дала слово ради своего мужа. Шики. ~ . . . ~ Ты открываешь глаза и видишь перед собой головку многоножки, что умиротворённо перебирает усиками на разорванной шее бродяги. Она вдруг застывает и, неожиданно, прыгает на твоё лицо, цепко ухватившись лапками за светлую кожу. Но едва ты поднимаешь руки к своему лицу, как и насекомого больше нигде не видать вместе с маленькими ранками, что должны были остаться от её хватки. Только неприятно скручивает желудок. Ⱥħⱥṁҟāɍⱥ Канаэ льнёт к сестре всем телом, зажмурив глаза. Внемлет её просьбе, мысленно воздвигая вокруг себя стену, что ограждает от правды материи, где вынуждена обитать её душа. Она поддаётся мыслям о приятной сказке с мягкими оттенками голубого, зелёного, красного и розового. Где с восхищением она смотрит на сестру, желая однажды стать такой же, как она. Шею ласкает тёплое дыхание, провоцируя лёгкую дрожь по всему телу. . . . На звуки общей суматохи вскоре пришёл первосвященник храма, Накатоми. Он ступал неспешно, едва прихрамывая. Вместе с ним пришли ещё несколько священников, которые подошли к Мисиме. В ясных глазах Накатоми можно было различить что-то вроде боли, сочувствия... но и щепотку презрения. Он внимательно смотрел на труп человека, который встретил свой бесславный конец чуть ли не у порога храма. И именно в такой священный день! Обитель осквернена. Люди перешёптываются — это место смерти, ками отвернулись от него. Накатоми сурово нахмурил брови. — Прошу, покиньте храм, — негромко сказал он. — О мужчине позаботятся, — сказал следующее, кивнув в сторону Мисимы.

☽・𝆺𝅥𝅯・☾ ... у тебя всё будет хорошо ... Всё начиналось с красного. Эта полоса жизни заменяла собой белое и чёрное. Хорошего по чуть-чуть. Плохого с лихвой. Будто капельница, которая вместо того, чтобы поддерживать жизнь, выкачивала её, пуская в абсолютное ничто. ... может, не так, как раньше ... Человек не совершенен. Некоторые кичились своей храбростью и сильной волей, умом и привлекательной внешностью. Их не сломить. Сколько бы горестей они не переживали за короткий промежуток своего времени. Хотя он точно знал, что если надавить ещё немного, и от этого бахвальства не останется и следа. Ходячий пепел – больше печали на сердце. Извращённая радость от того, что ничего святого в этом мире нет. И так же приятно, когда разбиваются вдребезги чужие идеалы, надежды и грёзы. ... немного иначе ... Это были жестокие мысли, конечно. Из сердца словно вытащили что-то... неописуемое в своём естестве. Эфемерное. Незримое. Что делала его тем самым человеком, которого воспевали поэты романтизма. Что-то не прямо божественное, но близкое к нему. Сейчас же остался скупой механизм, который поддерживал существование оболочки, но не души. Ему было мерзко от стерильного запаха больницы, от её голых стен, унылых занавесок и людей, что окружали его. Но как только его выставили за дверь, он ощутил грусть. Невольное желание вернуться, а не идти дальше в пустоту. ... но всё будет хорошо ... Всё всегда начиналось с красного. Какая-то трагедия, которая так или иначе затрагивала его жизнь. Он посмотрел на небо, сощурив глаза. Попробовал ещё раз позвонить деду. Бесполезно. Делает шаг вперёд и жмурит глаза. И не замечает, как неспешный шаг переходит на бег. Под ногами хрустит снег, свистит ветер в ушах и щиплет глаза красное солнце. Саша спешил к тому, что, как казалось, у него ещё оставалось в этой жизни.

ᛗīꞩħīᵯⱥ Истошный вопль вырывается из обкусанных до крови губ прокажённого. Он начинает остервенело водить ладонью по собственным волосами, царапает шею, а после свежий надрез, будто надеясь что-то вытащить оттуда. Спрятав любопытство за масками смятения и ужаса, кто-то внимательно наблюдал за развивающейся сценой насилия и агонии. Другие спешно бежали, чтобы спрятать её в деревянный бездонный ящик сознания. Только ради того, чтобы потом видение произошедшего преследовало их во снах. Быстрая смерть — благословение. Однажды ты проявил к ней непочтение и теперь не можешь посмотреть той смело в глаза. Однако сейчас ты делаешь то, что должен. По собственной воле или приказу извне, неважно. Замахиваешься мечом, чтобы оборвать ещё одну жизнь. Лезвие высекает глубокую тонкую линию на шее человека. На каменную плиту с опавшими листьями и ветками брызжет кровь. Но вместо того, чтобы упасть наземь, человек быстро подходит к тебе и вонзает в плечо танто. Он хрипит и смотрит на тебя пустым взглядом. Он уже мёртв, но почему-то всё ещё держится на ногах. Но вот в следующей момент он отступает на шаг. Просовывает пальцы в рану на шее, чтобы раскрыть её шире. Хруст. Весь мир в этот миг будто затих ради этого звука. Человек падает на колени. Его голова висит на спине, удерживаемая кровавыми тканями мышц и бледной кожей. В последний момент ты видишь, как от тела юрко сбегает многоножка. ᛗⱥҟꝋ — Госпожа Накаяма! — рядом с Шики раздаётся ещё один женский голос, обеспокоенный по тону. У неё незамысловатая причёска, кимоно со скромными узорами. Кажется, она чуть старше Мако. Эйко. Да, её зовут Эйко. Ей поручили служить старшей дочери семьи Накаяма. Подбирать ей платья и украшения. Расчёсывать её волосы. Наносить косметику. Чувствовать её такт. Быть её тенью. Б ы т ь м о и м з е р к а л о м Взгляд мимолётно цепляется за ещё одну миниатюрную фигурку рядом с красной лентой в волосах. От увиденной сцены Канаэ одной рукой ухватилась за живот, а другой прикрыла рот с носом, зажмурив глаза. Ей стало дурно. — Ваша рука, госпожа Накаяма, — Эйко аккуратно подхватывает тебя за ладонь, едва касаясь пальцами широкого рукава кимоно. Рука всё ещё ноет от чужой хватки. Вместе с тем чувствуешь, как к тебе на шаг ближе приближается что-то неотвратимое. — Он вас поранил? Позвать лекаря? . . .

Храм возвышается над городом, на шаг выше к небесам — Вечной земле Токоё, где человек после своей смерти получал звание ками. Обитатели храма преклонялись перед самураями, но стояли выше крестьян. Они старались не смотреть на них с высокомерием по праву своего статуса или умело скрывали оное, довольствуясь благами религиозной жизни. Человек, посвятивший остаток своего бытия духовности, видел материю, что укрепляла собой землю. Он внимал их словам, делился своей мудростью, обещал, что после смерти больше не будет той невыносимой боли, которая изо дня в день терзает тело и душу. Сердцебиение учащается, пока поднимаешься по лестнице. Дышать становится тяжело и в какой-то момент невольно из губ вырывается уставший вздох. Лестница похожа на жизненный путь. Путь по ней не лёгкий. В какой-то момент можно отступиться. Но какого результата в итоге ожидают те, кто находился там — за плотной тканью тёмного неба? И убийцам воздвигают чин святых. Как кажется на первый взгляд — ничего необычного. Вы следуете наитию. Может, подходите к алтарю, бросаете несколько монет в ящик для подношений, звоните в колокол и молитесь, предварительно похлопав в ладоши, а затем сложив их в молитвенном жесте. Может, вы просто осматриваетесь. Не ищите кого-то конкретного. Или наоборот — знак, провидение. Послание от самих духов умерших, преисполненных знаниями веков. В конечном итоге, среди снующих туда и сюда людей, вы встречаете друг друга. В сознании всплывают образы прошлого. Чувство азарта, стыд, сожаление или маленькое удивление, что умирает под гнётом равнодушия. Вы чужие друг другу люди и, скорее всего, останетесь таковыми. Но именно в этот момент сильнее сжимается невидимая нить на ваших щиколотках, указывая на то, что вы причастны к чему-то большему. Но это ещё не всё. 𝆺𝅥𝅯 Ваш взгляд цепляется за белое пятно, что прячется под листвой плачущей ивы. Резко выбивается из общей картины, но похоже никто на неё не обращает внимания, кроме вас. Вы быстро различаете женскую фигуру, подол кимоно которой словно сливается с тёмной землёй, создавая в голове образ зловещего юрэй. Она стоит к вам боком, глядя куда-то вдаль. В какой-то момент её серые глаза устремляются к вам, а карминовые губы трогает лёгкая, чуть надменная улыбка. Мягким, неторопливым движением руки она указывает вам туда, куда смотрит. Вы видите замок Такато. Видите, как над ним сгущается красная воронка. Вы не уверены, но из неё словно что-то тянется к величавому зданию, что-то напоминающее корни дерева. Они хватают замок за крышу, пробираются в окна и в вашем сознании эхом раздаются крики людей, мужчин и женщин. Воронка становится всё больше, кажется, что замок вот-вот рухнет, а затем корни доберутся до самого города. Трескаются кости, плоть превращается в неразличимое месиво, а во рту едва различимый, неприятный вкус сырого мяса. — Я знаю кто ты! Знаю кто ты! Тупая боль пронзает руку Мако, уже совсем рядом раздались крики и испуганные вздохи людей, возвращая сознание к яви. Тот, кто осмелился грубо прикоснуться к старшей дочери семьи Накаяма, едва походил на человека. Его кожа неестественно бледна. Оголённое левое плечо, шея, правая часть лица расцарапаны в кровь. И из свежих ран торчат какие-то маленькие, чёрные щепки. Кожа будто изношенная одежда. Вот-вот спадёт, оставив на виду кровавую, но хрупкую оболочку. От него разит запахом трупного гниения, он смотрит на Мако безумным взглядом, наполненным отчаянием и страхом. Замахивается над девушкой коротким клинком. — Тварь из преисподней! — взывает он. — Да съедят тебя огни Эммы*! . . .

Жизнь всегда неотъемлемо связана со смертью, но в нынешнее время они будто заключили тесный брачный союз под надзором Юэлао. Они должны были представлять собой единство, гармонию нескончаемого потока, где каждый день вершится чья-то судьба — будь самого даймё или крестьянина, отдающего предпочтение простоте дней тяжёлого труда аристократичному изыску. Они должны были застать новый период эпохи Хэйан, век спокойствия и мира, где уже почти не ощущалась огромная пропасть между сословиями. Где час самой смерти это праздник Обон. Где собственная душа плывёт вниз по реке в виде бумажного фонарика. И пусть, может, сами небеса надеялись на то, что это будет счастливый союз — жизнь медленно чахла от тлетворных амбиций смерти. Где-то в глубине души вам казалось, что вы будто стоите на краю пропасти, пока остальные радовались празднику. Внимали песням и наблюдали за ритуальным танцем, который совершался в честь почтения тем людям, что некогда работали в ныне заброшенной шахте. Было в этом что-то противоречивое. Как не дань уважения, а попытка утихомирить мнимое проклятье, чтобы оно не коснулось то живое, что пока ещё оставалось в городе Ина. В определённый момент вы очень близко застали естество смерти, её смутный образ серых чернил на чистом пергаменте. Если, конечно, не жили с ней рука об руку с момента рождения. Вы могли не разделять тех чувств, что испытывала сейчас добрая половина жителей Ина. Обманывая самих себя, что где-то там не убивают чьих-то сыновей, отцов, внуков во имя даймё. Не насилуют женщин и детей, не обворовывают трупов, не подвергают истязаниям кого-то невинного. И всё же вы решили покинуть свою обитель в этот вечер. И если не воздать почтение своим предкам, то хотя бы помолиться за дорогих вам близких людей, если не за самих себя. К вашим щиколоткам привязали невидимую красную нить. Каждый раз она сокращалась, когда близился час вашей встречи друг с другом. . . .

Наше драгоценное дитя, что крепко спит под корнями тутового дерева. Терпеливо мы ждём того дня, когда ты протянешь руки к солнцу, затмив его своим величием. Ты точно знал, как тогда следовало поступить. Когда кровь покидала твои жили и мир вокруг стал казаться ещё более блеклым. Боги пророчили тебе судьбу воина. Ты не должен был бояться смерти, не должен был подпускать к своей душе и тень сомнения. Ты точно знал, как поступить будет правильно, принять неизбежность и умереть с честью. Но вдруг... тебя одолел страх. Ты запятнал свою душу, дорога к Вечной Земле для тебя закрыта. Боги взирают на тебя с немым упрёком. И теперь? Неужели ты надеешься найти искупление за ошибку, что совершил летами назад? . . . Ты не готова была отпускать. Надежда ли это или слепая верность, традиции целой нации, впитывающиеся с молоком матери. Однако жизнь на какой-то миг обрела новый смысл. В чертогах искалеченного сознания, ты, кажется, наконец-то увидела весну. Таких, как ты, называли «эта». Буракумин. Ты была из числа людей, чьё ремесло неотъемлемо связано с плотью и кровью. Презренны они тем, кто почитают Будду. Твоя семья находилась вне пирамиды четырёх сословий. Семья твоего мужа согласилась на церемонию бракосочетания от отчаяния. И, скорее всего, он не питал к тебе те же чувства, что и ты к нему. И всё же ты не смогла его отпустить. . . . Когда-то к таким, как ты, относились с почтением. Вы были избранницами богов, их любимыми дочерьми. Сердцами принадлежали им, а разумом внимали то сакральное, что пробивалось в пасмурные дни тонкими лучами солнца. Но люди стали меньше верить и возложили на алтарь окровавленное золото с гниющим черепом. Их мир лишился того духовного, божественного, что некогда заложил в них Изанаги вместе со своей любимой супругой. Ты стала подобно кукле. Твоё тело осквернено. Твои чувства отодвинуты на задний план, уступив потаканию материи. Ты бесцельно скиталась по этой земле, тотчас — тебя как будто не существовало. . . . Нет ничего прочнее семейных уз, но в твоём случае шершавая на ощупь верёвка из высушенных трав и рисовой соломы превратилась в лезвие нодати. Мало бы кто понял ту любовь, что горела в твоём сердце одинокой свечой. Даже объект твоего воздыхания начала задыхаться от того напора, который в твоих глазах являлся благодетелю. Нет. Конечно это была благодетель. Ты желал ей добра. Ты считал, что никто не сможет сделать её счастливой. Ты думал, что она всегда будет рядом с тобой. Но потом она вдруг исчезла, как исчезает снег с приходом весны. Остаётся звук её имени, что уносит последнее дуновение холодного ветра. Ты вершишь благодетель, так ты думаешь. Ведь чувства, что ты испытываешь — самые искренние. Наше драгоценное дитя, что крепко спит под корнями тутового дерева. Твоё спасение — стать единым с ним. 𝆺𝅥𝅯

Неожиданно в стиме вышел The Thaumaturge. Уже есть ролики с прохождением, а средняя оценка на Metacritic — 75 баллов из 100.