T H E F U T U R E I S N O W
00: P R O L O G U E
DMS SCREAMSHEET READERTM
IF IT WASN'T TRUE, WOULD WE DOWNLOAD IT?
T H E F U T U R E I S N O W
C O P
Night City, A3 District (City Center)
4 July 2020, 22:38
«…Я никогда не возведу свои собственные чувства, предубеждения, эмоции
или дружеские связи вышесвоего долга. Отвергая любые компромиссы на пути борьбы с преступностью,
я обещаю всецело служить закону, бесстрашно и беспристрастно, без злости или безволия,
никогда не применяя силу во вред законопослушным гражданам
Найт Сити и Свободного Штата Северной Калифорнии,
не учиняя насилие и не ожидая похвалы.
Я признаю свою должность, как должность символа общественной веры,
и принимаю это, как принимаю доверие граждан, которое будет сопровождать
меня, пока я верно следую полицейской этике. И я клянусь
ревностно отстаивать эти взгляды и идеалы, клянусь перед Господом
в верности избранной профессии – профессии служителя закона.»
— The Cop’s Oath
На высохшем нёбе скатывается пенистая вата слюны, шипящая, как просроченный огнетушитель. Влага конденсируется, собирается у эмали: она сушит и обжигает, смачивая кончик языка едким осадком соевого кофе.
Ты сплевываешь в корзину – переплетенная жесть с отпечатанным на днище значком NCPD, засыпанная мятыми листами отчетов: выцветшая бумага темнеет мокрым пятном, размывает кляксами напечатанный на машинке текст. Бледное лицо покрыто испариной усталости: каморка кабинета, выделенная начальством, сдавливает тебя отвратительной планировкой и тяжелым, не выветрившимся запахом сигарет – последнее воспоминание о прежнем владельце этого гавермент-гроба. Сегодня ты весь день провела здесь, разбирая улики, доказывающие твою профпригодность занимаемой должности: зарабатывала геморрой, катаракту и чертовски хреновое настроение в четырех стенах полицейского управления вместо того, чтобы заработать пулю в ногу, руку или голову на очередной облаве сошедшего с катушек киберпсиха.
Ты сплевываешь в корзину и долго наблюдаешь за тем, как клякса багровеет. Тебя снова бросает в пот – неестественно холодный, обжигающий лоб и скулы. Под кожу тебе словно засунули металлические пластины, выдержанные в морозильнике: пальцы карябают свет монитора черными полосами, ладони бесчувственно ощупывают воск жирной кожи, дрожащие ногти царапают его, оставляя красноватые отметины. Изо рта течет густая, ржавая кровь: ручейки поднимаются вверх по щекам, заполняют ноздри и заливают глаза. Ты силишься вдохнуть, но ничего не выходит. Ты силишься чувствовать, силишься стереть с лица кровавую пелену и открыть глаза, но нащупываешь только вывороченные куски черепа, разодравшего кожу изнутри и царапающего ладони зазубренными краями. Из месива твоих губ вырывается хриплый, сдавленный вопль.
— Я видел вещи, в которые вы, люди, просто не поверите, — произносит металл, кромсавший тебя.
И ты просыпаешься.
Твое лицо мокрое: картонный одноразовый стакан с соевым кофе лежал на боку, пока его содержимое густой лужей растекалось по пачке документов на твоем столе. Ты поднимаешь голову со вздохом, полным презрительной злобы – к себе, к бумажной волоките, к мерзопакостному сынку какой-то шишки, которого ты задела во время очередной ПНП – Пятничной Ночной Перестрелки. Вы доконали урода, устроившего резню в очереди к уличному банкомату посреди Малой Италии, но твой удар прикладом в плечо тощего итальянского мажора стоил тебе выговора и «домашнего ареста» за этой кипой отчетов. Тебе сказали, что его папаша – кажется, его звали «мистер Бранко» – является чуть ли не первым городским меценатом, и ты едко отметила, что из-за засилья корпораций в Найт Сити этот «мистер Х@#%нко» может быть первым только с конца.
Ты грубила начальству, потому что ты знала.
Знала, что связалась с дерьмом похлеще пары медиа из числа правозащитников. Похлеще придурков из тех, кто выступает за легализацию киберпсихоза как формы особого душевного существования. Похлеще, чем те, кто призывает к толерантному отношению к этим наркоманам, торчащим на вшиваемом хроме.
Знала, что наступила в кучу, именуемую в газетах «подпольной империей организованной преступности».
Дорога домой стала непосильно долгой – отчасти потому, что на твоей смарт-кухне повесилась за хвост координатная мышь микрокомпьютера, и тебе пришлось сделать крюк через ближайший продуктовый маркет, закупившись препаками быстрого приготовления. От усталости асфальт уходил из-под рифленой подошвы: вдобавок трещали в руках полиэтиленовые ручки пакета, забитого бумажным на вкус фастфудом. Самая дешевая еда для работника системы, защищающего закон?.. Ты не догадывалась о том, что политика корпораций в Найт Сити выводит копов из города, как вшей, давя на последний оплот государственной исполнительной власти в этом киберклоповнике – ты знала это.
Твои руки заняты оттягивающими их пакетами, и ты остервенело бьешь берцем в дверь, пока её, наконец, не открывает м-р Лендлинг – старый консъерж мегаблока, в котором ты живешь.
Лендлинг худощав, словно высохшая палка, с морщинами, в которых можно не глядя посадить «боинг». Он облачен в потертый фрак, будто собирается на чьи-то похороны: вспышкой неона в голове загорается мысль о том, что ближайшие похороны – его собственные, но ты знаешь, что он так ходит всегда. Он смотрит на тебя поверх очков так, будто видит впервые, будто совершенно забыл, что ты живешь тут уже около полугода, и, не открывая до конца дверь, спрашивает: «Вам кого?»
Ты смотришь на него не мигающим взором.
Вспышкой неона ты представляешь, как этот маразматик, жизнь в котором поддерживается только ржавыми шестернями киберимплантов, наконец-то уступает своё рабочее место кому-то более адекватному.
T H E F U T U R E I S N O W
S O L O
Night City, A1 District (Little Italy)
7 July 2020, 13:00
Кафе Франческини – за то время, что ты простоял на ступеньке, вымощенной тротуарной плиткой под стиль доброй итальянской старины, ты буквально вычленил в сознании каждый голографический пиксель вывески, имитирующей дощечку с выжженным на ней названием заведения. Ты стоишь здесь уже битый час, переминая порядком затекшие ноги и провожая взглядом мелькающие вспышки глянцевых автомобилей, пока в твоих ушах гремит очередное гитарное соло рокербоя из группы «Atomic Blast».
Тебе похеру, что ты на работе. Лучше оказаться застреленным из-за собственного пренебрежения вниманием, чем слушать трёп итальянца, с которым тебя выставили в пару.
Твоя сегодняшняя цель находится за твоей спиной – за дверью в кафе, на которой сейчас висит зеленая табличка «Закрыто». Его зовут Хуан Родриго Бранко – молодой и нахальный макаронник: свежий шуруп, недавно ввинченный в подпольную империю мафиозной семьи его отца, мистера Родриго Бранко. Ты называешь Родриго Бранко «мистером» не потому, что он состоятельный или старый: ты называешь Родриго Бранко «мистером», потому что мистер Родриго Бранко – твой босс.
А ты – телохранитель мистера Родриго Бранко.
Сейчас мистер Бранко в отъезде, в Нью-Родосе – в той самой претенциозной утопии для киберпсихов, насколько ты слышал, – но его консильери передал тебе прямой приказ босса: обеспечить безопасность сына в качестве сопровождающего телохранителя, пока тот будет находиться вне виллы Бранко, занимаясь ведением семейного бизнеса.
Точнее, обеспечивать безопасность сына до следующих распоряжений.
Сейчас этот мелкий ушлепок в кафе Франческини, закрытое на время его пребывания там с представителем Брюса Скива. Вы вдвоем – ты и личный телохранитель Хуана Бранко по кличке Груви, продолжающий рассказывать тебе о пицце своей мамаши и не замечающий, что уже около сорока минут ты глушишь его болтовню синт-н-роллом, – были выставлены за дверь в качестве секьюрити на входе, которые должны донести особо одаренным корпоратам, что заведение находится на техническом перерыве и закрыто ради особо важных гостей. К счастью, у вас обоих есть весомые аргументы – весомые аргументы в виде тяжелой рукояти пистолета, которой всегда можно врезать по башке.
И, когда трёп Груви начинает перекрывать очередной трек в твоем киберухе, а ты уже собираешься воспользоваться своим весомым аргументом для упразднения ублюдка, из кармана штанов до тебя доносится слабый, едва уловимый хрип полифонии.
Похоже, тебе стоит взять трубку.
T H E F U T U R E I S N O W
C O R P O R A T E
Night City, A5 District (East Marina)
3 July 2020, 7:13
В это утро над дистриктом Ист Марина восходит холодное красное солнце – мертвый диск из рукотворного фосфорного фосфата, давно проигравший зареву бессмертного галогена в битве за души ночных улиц.
Отражение диска движется по выпуклому лобовому стеклу спорткара вверх, растягиваясь в кровавый овал, рассыпавшийся на идеальной обтекаемой форме твоей праворульной «тойоты» пеплом расходящегося света. Ты не сворачиваешь, почти не притормаживаешь на мигающий стоп-светодиоид, пока значение электронного спидометра на дисплее переваливает за полторы сотни миль в час: автомобиль сверкает, разбрасывает отсветы по асфальту Золотых Ворот, предваряющих небоскребные джунгли Найт Сити.
Ты едешь в доки. В объятья смагглеровской промзоны, прикрытой неровными листами жести – фиговым листком, за которым прячутся самые грязные деньги залива Дель Коронадо. Движок ревет под алкогольным угаром от испаренного поршнями «чоха», выжирая литры топлива, залитого в бензобак: ты несешься по встречке, потому что ты опаздываешь. Ты можешь забыть поесть, забыть о дне рождения матери, забыть перезвонить очередной бабочке, которую подцепил парой броских слов и демонстрацией содержимого своего бумажника, но ты никогда не забываешь о том, что ты никогда не опаздываешь.
Особенно, когда это касается грязных денег.
Ты гонишь по встречке, нацепив на регистрационный номер машины плашку корпорации «Merrill, Asukaga & Finch» – фирмы инвестиций и финансового консалтинга самого высокого уровня, буквально способной создать инфляцию и обвалить рынок выбросом всех евробаксов из оборота в экономику выбранного за цель государства. Ты знаешь, что сейчас делает оператор камер, сидящий в участке: глядя на то, как несется твой спорткар, нарушая уже не только законы Северной Калифорнии, но и законы самого мироздания, он дрожащими руками берется за рычажок и сдвигает объективы камер перед тобой в другую сторону.
Дог позвонила тебе в пять утра – как раз тогда, когда ты собирался спать в богом забытом клоповнике, «гробы» которого отделялись друг от друга натянутым полиэтиленовым полотном. Наглотавшись ноотропов, старательно выдавив из себя с уретрой тяжелый алкогольный осадок и затянув непослушное тело в пошитый на заказ черный костюм в белую клетку, ты уселся в автомобиль и вдавил педаль газа в пол, пока за твоей спиной медленно розовело предрассветное небо.
Последнее время Дог часто звонит тебе. Последнее время твои дела стали все чаще выходить за рамки твоей работы – за зыбкие рамки должности начальника отдела финансового консалтинга, специализирующегося на торговых операциях с недвижимостью в Найт Сити, и это напрямую связано с амбициями Дог – нетраннера, которая прикрывает тыл в вопросах компьютерной безопасности. Последнее время твоя лояльность корпорации перестала приносить тебе достойное твоих трудов вознаграждение, и теневая информация от Дог все больше убеждает тебя в возможности построить свою собственную подпольную империю, не имеющую под собой ничего, кроме твоих талантов. Последнее время твои действия вызывают всё больше подозрительных взглядов со стороны коллег.
Последнее время ты все чаще берешь трубку – и совсем не для того, чтобы довольствоваться жалкими пятнадцатью процентами от корпорации.
Ты въезжаешь в дистрикт Ист Марина. Паркуешь «тойоту». Глушишь движок, вытаскиваешь ключ зажигания и давишь кнопку на брелке, оставляя автомобиль на попечение сигнализации. Ты помнишь слова Дог, ты прокручиваешь их в голове, будто застиранное белье в барабане.
Двумя ангарами в порту владеет Родриго Бранко – второсортный мафиози Малой Италии, который собирается окончательно снять с себя бандитский пиджак, пошитый из вынужденной вежливости, ради скользкого костюма сиюминутного бизнесмена. Дог говорит, что эти два ангара – актив, способный вывести вас с насиженных мест в мир баснословной прибыли, и ты почему-то ей веришь. Поэтому ты здесь, на портовой сходке донов Найт Сити, где макаронник Бранко собирается провести аукцион своих прав на часть недвижимости в городе, в которых есть и доля на ангары. Выходя из машины, ты знаешь, что садишься на пороховую бочку, вымоченный в керосине и упорно высекающий искру зажигалкой: выходя из машины, ты видишь несколько черных лимузинов, несколько представительно одетых итальянцев и несколько вооруженных людей, провожающих тебя внимательным взглядом. Тебя здесь никто не ждет, дружище, и ты это знаешь.
Торги вот-вот начнутся, и, чтобы участвовать в них, тебе нужно получить внимание окружающих – и получить его раньше, чем они решат, что ты должен получить пулю в висок.
T H E F U T U R E I S N O W
F I X E R
Night City, B4 District (Med Center)
10 July, 13:34
Крайзис Медикал Центер – госпиталь, являющийся одним из самых передовых Траума-центров в мире. Крайзис Медикал Центр – госпиталь, хирурги которого прошли боевое крещение в реальных военных действиях Центральной Америки и способны пришить голову человека к телу, соединяя сосуды биосваркой в перерывах между потягиванием газировки и игрой в голографический пинг-понг. Крайзис Медикал Центр – госпиталь, в котором никто и никогда не задает лишних вопросов, если их работу покрывает перевод нужной суммы кредитов, и покрывает с лихвой.
Подсобка медцентра, в которой ты находишься сейчас, не входит в список доступных мест для прибывших посетителей, но тебя это мало волнует. Подсобка, в которой ты находишься сейчас, была единственным местом, куда ты могла свернуть для того, чтобы быстро уйти из поля зрения патрулирующей этаж охраны, и ты воспользовалась ручкой быстрее, чем мозг успел как следует обдумать ситуацию.
Ты ищешь здесь одного итальянского ублюдка – ублюдка, имеющего достаточно средств, чтобы оплатить ремонт переломленного позвоночника, двух ног и разорванной ударом мотоцикла селезенки, которого буквально пару дней назад подобрали в Лейк Парке после громкой погони и гибели сына криминального авторитета Родриго Бранко. Ты ищешь этого ублюдка, чтобы он стал путеводной нитью, которая распутает этот окровавленный клубок догадок и сомнений: ты ищешь этого ублюдка, потому что смерть Хуана Бранко всколыхнула всю грязь в Найт Сити и чуть не развязала мафиозную войну, которая, из-за смерти исправно оплачивающей твои услуги клиентуры, обошлась бы тебе слишком дорого. Ты ищешь этого ублюдка, потому что мистер Бранко пообещал круглую сумму тому, кто разберется со всей шайкой, допустившей смерть «плоти от плоти его».
Поэтому сейчас ты в подсобке Крайзис Медикал Центра, а в твоих ногах лежит облаченная в специальную форму медцентра уборщица, привязанная за запястья к выступающей из стены трубе и испуганно глядящая на тебя, пока её рот безмолвно шевелится под толстым слоем скотча.
Тебе нужно выяснить, где находится этот ублюдок, этот Джузеппе Петронко, и единственный источник информации, из которого можно хоть что-то вытрясти, не привлекая ненужного внимания, сейчас пытается сорвать трубу весом собственного тела.
T H E F U T U R E I S N O W
M E D I A
Night City, B3 District (Bank Block)
8 July 2020, 19:15
— Я даже не хочу знать, насколько глубоко в заднице ты сидишь, чомбатта, раз согласился на такое дерьмо.
Ты стоишь на крыше Федерал Билдинг, стоишь и судорожно тянешь иссохшую самокрутку, табачные листья в которой щедро перемешаны с синтетическим заменителем конопли. Вечером, на такой высоте, ветер обычно пробирает человека до костей, заставляя зябко ежится в тени небоскребов на Корпорат Плаза: тем не менее, ты не дрожишь, ты даже не вздрагиваешь от пронизывающего, заунывного воя, разбавляемого доносящимся снизу гулом автомобилей и нарастающим ревом сирен.
Ты затягиваешься так сильно, что забываешь, курил ли ты когда-нибудь вообще: сейчас, когда ты и Чувак стоите на краю и смотрите в разверзшуюся перед вами бездну, не до мыслей о здоровом образе жизни или другой подобной херне. Сейчас в твоих киберглазах лишь механическое, потерянное выражение ментальной тупизны, пока на голову накатывает что-то вроде «я по уши в дерьме».
— Ты по уши в дерьме, чомбатта, — констатирует очевидное Чувак, татуированный нигер, подстриженный под горшок. Чувак стоит рядом, зажав меж зубов самокрутку, и мочится с крыши Федерал Билдинг, взглядом бывалого медиа окидывая полыхающее здание японского посольства.
Ты тоже смотришь на посольство, периодически сплевывая едкую горечь вниз, в толпу зевак. Смотришь на то, как пламя разрастается на первых этажах и ползет вверх, оцениваешь масштаб катастрофы. Прошло не больше десяти секунд с момента, когда здесь всё покатилось к киберматери, не больше десяти секунд с момента, когда появились первые язычки пламени, выбившие взрывом стекла на первом этаже. Сложно не задуматься о том, как плотно взаимосвязана вереница случайностей – теракт в японском консульстве во время отъезда консула, пребывание группы News 54 на крыше соседнего здания и домашний арест Яракими Иноуе, дочери консула, за сегодняшнее интервью с которой WNS отвалила взятками крупную сумму евробаксов, – и ты прекрасно понимал, что оказался, как обычно, в самом центре этой вереницы случайностей.
В разрастающемся круговороте п@#%ца, если быть более конкретным.
Ты – вольнонаемный медиа. Журналист из разряда «пушечное мясо», журналист, которого нанимают для заданий с пометкой «в последний путь». Сложно сказать, что способствовало такой славе – твой характер, твой образ жизни или твой стиль: ты сам обычно не задавался подобным вопросом. Может, все дело в твоем отношении к материальным ценностям? Ты настолько не любил деньги, что предпочитал их не возвращать тем, у кого одолжил – возможно, поэтому ты соглашался на работу, от которой благоразумно отказывались другие.
Потому что на работе, которую предлагают, все-таки был шанс остаться в живых.
А вот шанс остаться в живых, не возвращая долг людям, у которых ты занимал, был настолько мизерным, что не существовал вовсе.
Чувак выбрасывает добитую самокрутку и хлопает тебя по плечу, желая удачи. Ты повторяешь за ним машинально, на уровне инстинкта, и уходишь следом, возвращаясь к съемочной группе.
— Чили, раз-два, — раздается в голове голос нетраннера, который будет координировать тебя внутри посольства. — Помни: твоя задача – взять у этой суки интервью быстрее, чем до неё доберется охрана. Я сделаю всё, чтобы секунды взлома в системе защиты не стали для тебя летальными. Удачи.
Перед тобой стоит Honda Metrocar – автомобиль за две тысячи евробаксов, предназначенный для того, чтобы ездить по асфальту на максимальной скорости в 40 миль в час.
И сейчас на этом корыте ты должен будешь разогнаться и перелететь через улицу, прямо в стекло здания японского посольства.
Добро пожаловать в 2020, смартбой.
